A história da avó

Lembro-me das suas mãos, naturalmente carinhosas,
segurando o livro de histórias da minha infância.
Lembro-me que as palavras tinham cor.
Eram letras, cores e palavras coloridas que saltitavam
enigmaticamente
entre os seus lábios e os meus ouvidos.
“- Mãe, conta-me só mais uma vez... para não ter medo dos maus que aparecem nos sonhos!”
Uma vez mais as palavras dançavam até compor a história pedida.
Era a história do poder dos afectos, da esperança e do acreditar.
Esse livro, de folhas descoloridas, ainda hoje marca a minha vida.
Ontem à noite, olhando as minhas mãos,
o meu filho pediu-me: “Mãe, conta outra vez a história da avó... para afastar os sonhos maus!”.