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O homem prendia nos braços aquela ave.

Acariciava-lhe a cabeça, percorria com os dedos o contorno esbelto do pescoço. Roçava-lhe com as faces as penas macias, encostava-lhe o ouvido ao peito e escutava o pulsar ansioso do seu coração.

No olhar via-lhe ao mesmo tempo fogo, doçura, pânico e tranquilidade; que estranho tropel de sensações, que vibrações provocavam nele que as julgava mortas há muito ou, pelo menos, acorrentadas à lógica do senso comum.

Que descortinar de um sentir novo, louco, arrebatado e honestamente incoerente.

Mas um dia a bela ave quis partir e então o homem, mordendo os lábios, sentindo na garganta uma tremenda angústia sufocada, retendo nos olhos um orvalho de tristeza, deixou-a ir.

Numa tarde de Agosto o homem abriu os braços, retalhou o peito, cerrou os olhos, sufocou o grito e deixou a ave voar.

Ficou a vê-la afastar-se, elegante, graciosa como uma bola de sabão que se vê subir no céu, como um balão colorido que se escapa das mãos de uma criança.
Ficou a vê-la até à ilusão de que ainda a via.

Depois seguiu, só, triste todo virado para o seu mundo interior, muito seu, felizmente seu.

Os olhos da alma do homem estavam pregados ao céu azul à espera de a ver voltar, para de novo a prender nos seus braços e nunca mais a deixar partir.