JUNHO

Este Maio que ela aguardou

lavado e quente

já despido da cor do Outono,

como um pano de linho branco,

não chegou.

Não trouxe consigo,

como os que ardiam na sua memória,

os frutos dourados

que ela arrumaria docemente

no cesto a um canto da sala.

Nem viriam desta vez

as neblinas das manhãs adormecidas,

a quietude das noites brancas,

o encontro esperado da onda na areia deserta

nem o silêncio a pulsar no verde dos pinhais.

O milagre da comunhão com a terra

não aconteceu.

Maio voou como um pássaro de asa ferida.

Em vez da onda veio o mar,

nos pinhais soprou um vento agreste

e as manhãs gelaram.

A comunhão não se deu.

Maio foi festa adiada.

Tirou do peito o que lhe pertencia

guardou-o na concha das suas mãos nuas

com tudo o que sentia

e deu-lho em troca.

Trocou Maio pela angústia

o certo pelo incerto

o sim pelo talvez.

Pousou-o delicadamente,

como um novelo,

nas palmas das mãos dele

e ofereceu-lho.

Não estava enfeitado com fitas ou laços

nem papel colorido

nem etiquetas de marca.

Trazia unicamente

a chuva miudinha

o chão molhado

as pinhas secas no chão.

Cheirava a mel e a figos,

a medronho e a romãs.

Cheirava à seiva da terra

e trazia vida dentro de si.

Retirou-se

e em silêncio

aguardou que um novo Maio chegasse

lavado e quente

antecedendo um mês de Junho.