RESPIRAR

Quantos poemas tem a vida?

Quantas histórias nela cabem sem se magoarem e

quantas dores amadurecem sem doer?

Por favor, aproxima-te,

chega-te à luz do candeeiro das palavras

e lê-me vagarosamente,

como se não houvesse pressa.

Nestes dias com chuva

também sou capaz de perceber

que do que se toca tão pouco ou nada

é já capaz de nos prender.

Velas acesas por mim, uma a uma, devagar,

levam-me até um lugar onde o ar se perde no céu. 

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Das ruínas de um afecto

onde nem sei se te escondes

retiras um sorriso.

Esforço teu,

tua frescura.

Olhar mágico para quem o saiba,

mas longe e ausente.

Longe da ternura, a revolta em ti não assumida

é como flor que não murcha,

mas sem beber água pura.

És pacto forçado com a vida.

SEM DESCULPAS



Como sobrevivemos?
Só nós o saberemos.

A tua espera salvou-nos.

Sobrevivemos porque soubémos esperar

como mais ninguém tinha amado antes.

RADIOGRAFIA

Querida,
Escrevo-te em poucas linhas, tudo o que vês nos nossos olhos.
Do passado só existe o nosso, não os nossos.
Do presente é o não estarmos. Não é justo nem possível, não conhecendo eu outra Mulher no mundo. Quero que contes comigo agora e sempre e, se quiseres ao meu lado.
Quero recomeçar a namorar-te como só contigo fiz. Quero sentir a tua pele na minha alma e o teu amor na minha pele.
Tenho tido a cobardia de esperar que tudo aconteça sem a minha intervenção. Não resultou.
Com os teus olhos nos meus olhos quero fazer de duas vidas, uma vida.

BELGAIS

Estive na Casa de Belgais desde fim de Maio com a Joana, filha da Maria João Pires, e com mais trinta corações dispostos a tentar o impossível: a recuperação daquele lugar mágico.

Continua a ser uma dor triste deparar com o desamparo e desinteresse existente neste país pela Cultura,  em obras e dádivas como a da Casa de Belgais. Certamente impossível não lembrar quando a Maria João Pires lá vivia, descansava  e trabalhava. Na época em que era palco onde tocavam e gravavam  músicos internacionais, se reuniam artistas e amigos, pernoitando por lá uns dias espalhados pelos inúmeros quartos daquela grande casa térrea.

Como diz o David acerca desta desolação: “ É o estado da Cultura por cá. Quando não se criam hábitos, quando a cultura não é um bem tão necessário como outro alimento qualquer, faz-se isto. Deixa-se estiolar e morrer. Depois vem o voluntariado: na alimentação, na saúde, no ensino, até a tapar buracos nas estradas municipais como já me aconteceu! (...) Mas os Homens estão-se a acabar. Agora há marionettes cujos interesses são bem mais rentáveis (para elas).. ”.

Os belos pianos de cauda lá continuam numa nostalgia serena, mudos e à espera, tapados com grandes panos tão escuros quanto eles.

Para qualquer lado por onde andemos sentimos ao nosso lado uma perda, um vazio, uma falta, apesar da musicalidade e mistério do lugar.

As várias alas da casa precisam de reparação e manutenção, mais umas que outras.

Tentámos a exterminação do caruncho que anda a comer as traves de madeira( aqueles lindos travejamentos!), reerguemos uns ateliers, caiámos as casas e construímos uma choça para guardar o tractor e alguma tralha velha.

Foi muito bom lá estar. O sítio é mágico na serenidade e tranquilidade, no mistério do campo, dos pássaros mais pequenos e  das aves de rapina, dos sapos, dos sons, dos cheiros e das cores.  Durante aqueles dias fiquei longe de qualquer outro lugar. E trouxe as saudades do campo. Por vezes o esforço era quase demais, pois aquelas terras são quentes, mas valeu a pena.

As trovoadas secas, próprias da região, refrescaram-nos com raros pingos de uma água morna. E até um arco-íris apareceu.

Dias inspiradores, de partilha, diálogo, tranquilidade e liberdade, em nós fica a gratidão pelo que partilhámos, pelo que construímos em conjunto, pela simplicidade e pelo amor.

Faz  falta o som do búzio para acordar às seis da manhã, para reunir para a janta, recolher para a sesta e para começarmos as tarefas...

Vá lá, toquemo-lo só mais uma vez para refrescar a memória.